„Annak a testi látszatát, akit magunk előtt látunk, mindig mi magunk töltjük meg a róla alkotott fogalmainkkal, s a róla való elképzelésünkben ezeké a fogalmaké a legnagyobb rész.” (Proust)
Nemrég láttam az Elveszett jelentés című filmet (angolul Lost in translation). Valahogy nem tetszett a magyar a címe, nem értettem, hogy az elveszett jelentésnek miről vagy kiről kellene szólnia, egyáltalán hogyan kapcsolódik a filmhez. Utólag esett le, hogy félreértettem a címet, mert a jelentés nem a titkos ügynökök jelentéseinek értelmében szerepel, hanem egyszerűen a jelent ige főnévi alakja. Ilyen formában már sokkal megnyerőbb volt a magyar cím, a személyes kis afférom pedig kifejezetten illett filmhez.
Érdekes, hogy mennyire tudunk hinni a saját igazunkban, hogy a világ olyan, amilyennek mi látjuk, és aki máshogy látja, az téved. Pedig a valóságban (amit sohasem ismerhetünk meg?) mindenki a saját, egyedi képzetei szerint boldogul. Jobb esetben van átfedés a másik képzeteivel, rosszabb esetben teljesen mást látunk, és nem találjuk a közös nevezőt. Bár néha a nézeteltérés egész inspiráló tud lenni.
Annyi helyen elbukhat a folyamat. Már maga az érzékelésünk is torzított, az érzékszerveink limitáltan képesek befogadni a külvilág ingereit. A további feldolgozás szintén több helyen csorbulhat, például gyakran a figyelmünk elsiklik a dolgok felett, vagy az előzetes ismereteinket vetítjük bele a külvilágba. Ha vissza is akarunk adni valamit az élményeinkből, az csak további jelentésvesztéshez vezet, nem beszélve arról, hogy a másik mit lát bele a mondandónkba vagy a gesztusainkba. Ördögi kör.
Sokszor nem is vagyunk tisztába azokkal a jelentésekkel, amiket egy-egy dologra aggatunk. Idén nyáron elengedtem egy nagyon fontos személyt az életemből (igen, szakítás volt). Borzalmasan fájdalmas volt az a flashback hullám, ami utána elárasztott. Az égvilágon minden rá emlékeztetett. És itt nem a tőle kapott ajándékokról vagy a közös képekről van szó, amiket nem lehetett rendesen elrakni, mert a hiányuk ugyanúgy jelezte a létüket. Egyszerűen minden egyes hétköznapi és addig jelentéktelen tárgy felhozott valamilyen emléket a kocsik márkajelzésétől kezdve a méheken át a telefonom tokjáig. Nem tudtam hova menekülni, mert félig-meddig én magam is ő voltam, vagyok. Minden tudattalanul átvett, gesztus, szó hirtelen kínzóan tudatossá vált. Ezekben a napokban azt éreztem, hogy az agyam próbálja újraírni magát, ami egyrészt ezzel az iszonyatos emléktolulással járt, másrészt kezdtek előjönni azok a dolgok, amik előtte voltak, amikor az életem az enyém volt, és nem közös.
Szerencsére ez az időszak lecsendesült valamennyire, de néha idegenek egy-egy vonásában még mindig látom. Amikor tudja az ember, hogy ő nem az, nem lehet az, mégis egy pillanatra összerezzen...